INDIMENTICABILE ANTONIO ANGELILLO. ADIOS, PATEADOR!

Riceviamo e pubblichiamo l’articolo del grande blucerchiato Roberto C.

Si può parlare in un blog che trasuda sentimenti blucerchiati di qualcun altro che ha vissuto luoghi diversi rispetto ai nostri spazi mentali?

Sì, se questo è stato uno dei più grandi calciatori che abbiano attraversato i verdi campi di calcio di quello che fu il più importante campionato del mondo.

Mi piace immaginarlo, ora, lassù, nello spazio in cui la trascendenza si mescola al ricordo, e vederlo accogliere dal suo vecchio amico e sodale Omar Sivori, il nostro Antonio Valentin Angelillo, che con lui e l’ancor vivo Humberto Maschio formò il mitico trio degli “angeli con la faccia sporca”.

Se n’è andato così, semplicemente, nel silenzio consolidato dei suoi ottant’anni, così lontano dai clamori di un’epoca lontana per la quale si può dire che questo sport così amato era davvero la metafora di una nuova vita in divenire dopo gli anni pesanti in cui i conflitti transnazionali avevano annullato quel po’ di senso di unione e fratellanza che ancora albergava nelle patrie proto-europee.

Argentino di Buenos Aires lo ricordiamo per due cose importanti e particolari: è tuttora il recordman per reti segnate (33 – 1958/59) in campionati a 18 squadre e purtroppo deve l’inizio della sua “rovina” all’incontro con un suo connazionale che preda di una forte e narcisistica visione del mondo ”footbaliero“ decise che quel giocatore non poteva stare nella sua squadra perché gli faceva ombra, e si sa, due galli in un pollaio difficilmente fraternizzano.

Il Mago, Helenio Herrera, lo accusò di frequentare i night club milanesi e di darsi alla dolce vita perché si incontrò con una ballerina dal nome sudamericano, Ilya Lopez, ma di fatto italiana di Brescia, Attilia Tironi era il suo vero nome. Ma tanto bastò per il giubilamento di un uomo cui fu attribuita fama di donnaiolo, ubriacone e gran fumatore ma come precisò lui stesso in un’intervista “bevo un bicchiere di vino a pasto, e neanche tutti i giorni, non ho mai fumato una sigaretta in vita mia e da molti anni credo di essere un buon marito e un buon padre.”

Alla fine degli anni Cinquanta i calciatori sudamericani in Italia trasmettevano un senso di esoticità che portava ad immaginare la vita in quei paesi lontani come qualcosa di irraggiungibile. I mezzi di informazione non avevano ancora globalizzato il pianeta. Ceduto alla Roma Angelillo ha vinto l’unico scudetto, paradossalmente, con la maglia del Milan giocando solo tre partite e segnando un gol (1967-1968) per poi finire, l’anno dopo, in serie B in una squadra della nostra Regione… . Qualcuno dirà che alla fine ha avuto ragione H.H. perché poi con il sostituto Luisito Suarez e C. ha costruito la Grande Inter degli scudetti e soprattutto delle Coppe dei Campioni e Coppe Intercontinentali ma a noi interessa il ricordo dell’”uomo” e di un periodo della nostra vita che è senz’altro irripetibile perché ci trasporta in un tempo in cui il calcio era gioco e poesia, e le domeniche, dopo i canonici rituali, portavano frenesia per la partita e quel senso di attesa per il risultato che spesso si riverberava sui tabelloni verdi che molti bar delle città ponevano all’esterno per la bramosia di quei tifosi che magari erano andati al cinema o a ballare.

In quel momento, alle cinque della sera, a noi interessava solo cercare una parola, magica, insostituibile nel cuore, Sampdoria e sperare che vicino ad essa campeggiasse un numero sempre superiore a quello dell’altra squadra.

Nell’anno incantato di Angelillo (1958) era quasi matematico subirne le conseguenze come quel 6 aprile a Milano quando ci fece una doppietta con un gol straordinario con “sombrero” e tiro al volo imparabile per il nostro Bardelli. Ma Firmani e Bolzoni fecero il miracolo e portammo a casa un insperato pareggio. Bei tempi in cui le formazioni erano un mantra mentale ed erano numerate dall’ 1 all’11. Sattolo, Vincenzi, Marocchi ecc….o quella che tutta Italia conosceva senza ombra di barriere ideologiche, Sarti, Burgnich, Facchetti….. Guardo la foto di Antonio Valentin e mi viene un tuffo al cuore. Come passa il tempo!

Adios gran pateador!